И наконец

Немым предчувствием томим,
Вожу пером с каким-то скрипом,
Как Моцарт реквием творил,
Пишу стихам своим постскриптум.

Седою стала голова,
Небытиё так близко бродит,
Уже и мысли и слова
Порой из памяти уходят.

Пора уйти и самому
Без лишних слов и сожалений,
И не поведав никому
Своих столь милых мне творений!

Вот и всё, о чём я Вам хотел поведать.
ЖИВИТЕ, ЛЮДИ!

И была первая любовь

Как-то ты сказала с сожаленьем,
Что тебе стихов никто не дарит.
Я решил, что с этого мгновенья
Пусть тебя то больше не печалит.

Все слова, что лишь в душе таятся,
Из глубоких тайников достану,
И стихи, что будут получаться,
Лишь одной тебе дарить я стану.

Пусть считают от веков начала,
Что в стихах про всё уже сказали,
Но раз ты стихов не получала ­
Значит, о тебе не написали.

О твоей с грустинкою улыбке,
И о нежной ласке поцелуя,
Да о самом лучшем в мире друге
В тех стихах одной тебе скажу я.